Je suis accroupi sur le toit du vieux bâtiment. La pluie tombe, martèle le sol, dégouline sur ma capuche. Clapotis irrégulier, l'averse irrigue ma colère, inonde ma rage, noie ma fureur. Ils sont là, tous. Après trois soirs de traque et "d'enquête", je les ai enfin trouvés, les larbins de Zucco.
Je saute.
Les coups pleuvent, se mêlent au vacarme des gouttes qui tombent, concerto barbare et informel. Fidèle à moi-même, je passe mon temps à aller et venir, sans accorder le moindre répit à mes adversaires. Je glisse sur l'eau, saute, roule, recule, plonge et recommence. Ils n'arrivent pas à suivre, tombent seuls, jurent et hurlent. Et moi ? Moi, je jubile. Je le sens, là, enfin, si proche. Tout proche. Je me débarrasse d'un colosse de deux mètres en quelques mouvements et attrape celui qui semble être le chef de la bande.

- Où est Zucco ? Je sais que vous bossez pour lui. Où est-ce qu'il est ?
- Pour faire quoi, hein ? C'est ta mère-grand, p'tit chap'ron rou-

Mes phalanges s'enfoncent dans sa joue, à l'endroit précis où le poing peut pénétrer sans rencontrer la moindre résistance. Mes quelques jours d'expérience m'ont au moins permis de repérer ce genre de phénomènes. L'homme crache du sang, me regarde d'un œil noir.

- Tu sais à qui tu t'frottes, p'tit ? La Mafia. Les parrains. Les boss de Gotham. Zucco est l'premier, mais si tu t'en prends à lui, tu vivras jamais en paix. Ils te traqu'ront et ils t'tueront.

Je le regarde à mon tour. L'angle choisi permet de faire passer juste assez de lumière pour éclairer mes yeux. Je sais à quoi ils ressemblent pour les avoir vus tant de fois devant le miroir. Sombres. Glacials. Je connais les risques, j'ai mené ma propre enquête. Tony Zucco est le lien, il est le pont parfait entre les têtes de la mafia locale et tous les autres petits délinquants. Il permet aux grands de trouver de la main d'oeuvre, et aux petits d'avoir du boulot. Lui à terre, la pègre en serait déséquilibrée, peut-être juste temporairement, mais suffisamment pour qu'un autre puisse leur faire concurrence. Et ils n'en veulent pas de cette concurrence. Le crime organisé est un domaine où le plus fort règne et où tous les autres doivent bosser pour lui, vassaux de plus en plus petits. M'attaquer à Zucco, c'est m'attaquer à la Mafia, c'est m'attaquer à l'ordre établi.
Et j'en suis prêt.

- Dis-moi juste où je peux le trouver.

Il hésite, mais quelques coups de poing supplémentaires parviennent à lui délier la langue.

- Sur le Port, y a un hangar... Complèt'ment protégé par des tonnes de types armés... Aucune chance... Si tu veux l'voir, il y est, il a un échange, c'soir...

Je souris. J'ai toujours aimé l'air marin.

L'autre imbécile ne mentait pas. Ils sont nombreux. Très nombreux, même, et armés. Est-ce que ça change mes plans ? Oui. Est-ce que ça me fait peur ? Un peu. Est-ce que ça me déstabilise ? Non.
Zucco sera à l'intérieur, il se croit protégé, il se pense intouchable. Gotham l'a habitué à être immunisé face à ses crimes, mais c'est terminé, à présent. Je descends du toit du vieux hangar sur lequel je m'étais caché et me dirige vers celui que j'espionne depuis tout à l'heure. Dans cet exercice, souplesse et discrétion seront mes meilleures armes, et je dois leur faire confiance si je veux avoir une chance de m'en sortir.
La nuit couvre mon avancée, j'avance à l'abri de toute lumière et me faufile jusqu'à la petite ruelle qui borde le hangar. Ombre silencieuse, je parviens à pénétrer dans le bâtiment par une bouche d'aération juste assez grande pour me permettre d'avancer. Le conduit est étroit, et le moindre faux mouvement produit un grincement qui alerterait immédiatement les loubards d'en bas de la présence d'un intrus. Je n'ai pas le droit à l'erreur, pas si je veux sortir d'ici en un seul morceau. Lenteur et précision.
Au bout d'un moment, enfin, j'aperçois de la lumière et me laisse glisser avec souplesse, atterrissant dans un coin isolé de l'entrepôt. Dissimulé derrière une rangée de caisses, je commence un repérage plus précis du décor, de la situation, et du nombre d'hommes.

- Ça y est, ils arrivent.

La voix, grave et rude, vient de l'une des passerelles qui surplombent le hangar. J'entends un bruit de moteur qui se rapproche et s'arrête, des portières qui claquent, et des pas, de plus en plus près.
Toujours caché, je parviens à jeter un coup d’œil et reconnais le visage qui hante mes cauchemars. Tony Zucco. Boum. Boum. Mon cœur s'emballe, les battements s'accélèrent. Il faut que je me calme si je ne veux pas tout faire rater. Je connais les désastres du stress et de l'adrénaline, je ne peux pas les laisser me submerger, pas maintenant, pas alors que je suis si près du but.
Il monte un escalier accompagné de trois autres hommes, chacun portant une mallette, et rentre dans une pièce, à l'étage.

- Tu crois qu'ils font quoi là-haut ?
- A ton avis ? Ils payent la taxe, comme tous les types qui veulent s'installer sur le territoire de Zucco.

La taxe. Cette même taxe que M. Haly n'aurait apparemment pas payée. Cette même taxe qui a causé la mort de mes parents. Ma colère gronde, mes poignets se crispent, mes muscles se tendent. Calme-toi, Dick. Précautionneusement, je m'éloigne de ma cachette, prenant garde à ne pas me faire repérer, et je me rapproche un peu plus, dans l'espoir d'obtenir une meilleure visibilité avant de me lancer. Je quitte une rangée de caisses et me retrouve près de plusieurs barils. Mais, une fois arrivé, quelque chose me surprend au plus haut point.

- Vous ?!

Mon murmure est faible, mais il est suffisamment fort pour que la personne à qui je m'adresse l'entende. Je reconnais cette veste marron épaisse, ce visage fin et ce visage déterminé. Jack Arson. Inspecteur Jack Arson. Je remets ma capuche en place afin de dissimuler un peu plus mon visage, et reprends :

- Si je m'attendais à vous trouver ici...

Je me pose à ses côtés, derrière son baril. C'est lui qui a le meilleur champ de vision possible, et me rapprocher me permet de lui parler sans risquer de me faire repérer.

- Je sais pas si vous avez l'intention de rester ici, si vous êtes arrivé là par hasard ou pas, mais je pense que vous feriez mieux de partir. Les policiers qui cherchent la justice sont rares, et cette ville a besoin de gens comme vous, des gens vivants, et pas morts.

- Reste ici Red Hood ou qui que tu sois, c'est un travail de professionnel et je n'ai pas envie d'avoir ta mort sur la conscience.

Il me sous-estime. Comme tous les autres.
Je souris et le laisse parler. Il me demande de partir et c'est ce que je fais. Du moins, pas comme lui l'entend. Je profite de son geste, rapide et efficace, qui lui permet de neutraliser un des gorilles, pour me faufiler rapidement dans son dos et continuer ma progression. Zucco est en haut, il se croit à l'abri à l'étage et sur son monde inviolable. Je vais le ramener sur terre.
Mes gestes sont peut-être moins calculés, précis et efficaces que ceux de l'inspecteur Arson, mais ils sont plus vifs, plus rapides, plus incisifs. Je saute sur une passerelle métallique, avance, accroupi, vers un homme qui me tourne le dos, puis saute. Le mouvement est instantané, le résultat immédiat. Mon coude s'enfonce dans le crâne de mon adversaire qui s'écroule sur le coup. Je le retiens pour éviter que sa chute n'alerte tous les autres et continue ma progression.
Je neutralise un autre homme en suivant le même procédé. Ma discrétion est ma meilleure arme, alors je l'exploite au maximum. En bas, l'inspecteur Arson progresse également. Ses techniques de combat se composent de clés et de prises complexes. Il a apparemment subi un entrainement intensif, qualité dont je manque clairement mais que je tente de compenser par de la vitesse. Toujours plus de vitesse. Une roulade me suffit à me débarrasser d'un autre homme dont j'envoie le visage s'écraser contre un mur. Et de trois.

- Willy ? J'pense à un truc, tu t'souviens d'la cousine à Adam... Willy ? Bordel, t'es qui toi ?

La voix vient d'en bas. Pistolet-mitrailleur à la main, un des types tient Jack Arson en joug. L'inspecteur est beaucoup trop loin pour s'en sortir seul, et moi, je suis beaucoup trop mal placé pour agir sans me faire repérer.
Tant pis.
D'un bond, je passe au-dessus de la rambarde, mes mains me servent d'appui et me permettent de plonger plus en avant. Bam. Impact. Je plaque l'homme avec violence, le choc résonne jusque dans ma mâchoire. Il tire par réflexe, la détonation est assourdissante, des balles se logent un peu partout autour de moi. Je n'ai pas le temps de vérifier si l'inspecteur s'en est sorti indemne, le gorille se débat et commence à prendre le dessus. Il me pousse en arrière, m'écrasant contre une étagère qui se renverse bruyamment. Si je n'agis pas dans les prochaines secondes, je suis mort, vu l'armada qui s'approche en courant et en hurlant.
Hors de question. Je n'échouerai pas, pas si près du but. Je me relève aussi vite que possible, prends mon élan, et fonce vers mon adversaire. Si j'attaque frontalement, il m'écrasera, je dois innover. Quelques instants à peine avant l'impact, je m'abaisse et glisse vers lui, échappant à ses immenses poings qui étaient prêts à me déchiqueter. Toujours sur ma lancée, je lui attrape les genoux et utilise ma vitesse pour le faire s'écraser au sol. J'entends un petit crac qui m'annonce que son nez vient probablement de se fracturer. Pas le temps de lui permettre de se rétablir, je balance mon pied dans son visage alors qu'il tente de se relever et lui offre un aller simple vers le pays de Morphée.

- J'vous avais bien dit d'y aller, inspecteur. Mais si vous voulez toujours que ce soit moi qui m'en aille, j'vous laisse vous débrouiller, la prochaine fois.

Je renverse plusieurs étagères afin de ralentir la progression des gorilles et éviter qu'ils ne nous encerclent trop rapidement. Sur ma droite, je repère le conduit d'aération par laquelle je suis entré et le montre au flic.

- J'espère que vous avez fait un régime récemment.

L'espace disponible me permet de m'y engager sans trop de souci, avec ma corpulence fine et élancée, mais un homme d'une carrure plus imposante ne pourra pas m'y suivre.

Les balles pleuvent, les détonations s'enchaînent. J'ai à peine le temps d'entrer dans le conduit que je constate la disparition de l'inspecteur Arson : il ne m'a pas suivi. Ou, plutôt, n'a pas semblé vouloir me suivre. Bien. Je ne le forcerai pas à sauver sa peau, et s'il pense s'en sortir seul, à lui de voir. Je progresse du mieux que je peux, à genoux et dans le noir, entre des parois qui semblent toujours plus se rapprocher. Pas le moment d'être claustrophobe, Dick. La manœuvre du flic a au moins eu pour effet d'attirer l'essentiel des gorilles vers lui, ce qui me laisse le champ libre pour avancer à moindre risque. J'emprunte un itinéraire différent de celui que j'ai pris pour pénétrer le bâtiment : je ne cherche qu'une temporisation, pas une fuite. Au bout d'un moment, le conduit débouche sur une pièce dérobée, composée d'un enchevêtrement de tuyauteries et de machines désaffectées. Je saute, respire, reprends mon souffle. Réfléchis.
Le raffut que j'ai déclenché a forcément alerté Zucco, et il y a de fortes chances qu'il tente de filer au plus vite, peu importe qu'il juge la menace conséquente ou non. Si je ne veux pas voir mes efforts réduits à néant, il faut que j'agisse. Et vite. Je ne peux pas repartir d'où je viens et réemprunter le conduit, ils m'attendent sans doute à l'autre bout. Je dois innover, changer de tactique, et frapper Zucco le plus rapidement possible.
Un coup d’œil aux alentours m'informe de la présence d'une porte métallique condamnée et d'une vieille fenêtre poussiéreuse aux verres brisés. Je n'ai plus le temps de la jouer en finesse, si je ne tente pas le tout pour le tout maintenant, je peux dire adieu à Zucco, et il n'en est pas question. Je prends mon élan, fonce, saute et m'écrase l'épaule contre la vitre qui se brise sous l'impact.

- Bordel, le mioche est là-bas !

Ça tire, ça court, ça crie. Je me réfugie du mieux que je peux derrière plusieurs caisses et sens quelque chose de chaud et désagréable me traverser le bras. Non, ce n'est pas chaud. C'est brûlant. Je préfère ne pas regarder l'état de mon épaule qui tâche le sol d'un rouge écarlate, tente d'oublier la douleur lancinante qui me parcourt en pensant à mon objectif, mais c'est difficile. Je ne suis pas un guerrier, pas un soldat. Je suis juste un gamin qui essaye de faire ce qu'il croit juste, qui essaye de rendre justice à ses parents. Un gamin qui pense pouvoir rendre le monde meilleur.

- Qu'est-ce que...

Les tirs s'arrêtent ou, plus exactement, se concentrent vers une autre cible. Je ne crois pas ce que m'indiquent mes yeux, cette espèce de monstre vert qui se met à couvert. Crâne chauve à la forme anguleuse, yeux d'un rouge sang, et peau d'émeraude. De là où je me trouve, je parviens à voir son corps qui, comme par magie - et j'entends par là de la vraie magie, pas les tours que je voyais au cirque - change de forme. Queue de poisson, mouvements de serpent, et toujours ce buste et cette tête étranges. Devant lui, certains gorilles hésitent ou reculent, d'autres tirent de plus belle tandis que, moi, j'en profite. Cette occasion est trop belle pour ne pas agir, le champ est libre, pour moi. C'est ma chance. Je cours en tentant d'oublier mon épaule gauche endolorie, saute et me réceptionne jusqu'à parvenir devant la pièce, fermée, à l'étage. Les vitres sont floues, j'en déduis que, si moi je ne peux pas voir à l'intérieur, eux le peuvent. Et il y a fort à parier qu'au moins un autre homme de main armé s'y trouve également. Je m'accroupis, avance tout en restant en-dessous des fenêtres, et réfléchis.
Si j'attaque frontalement en passant par la porte, c'est la mort assurée. Idem pour les fenêtres, elles ne me permettent pas d'analyser la situation et causeront ma perte si je ne m'applique pas à bien les contenir. Il faut que je trouve un autre moyen. Je tente d'examiner les lieux et repère deux vieilles clés à molette rouillées. Bien. Papa disait toujours de suivre son instinct et de se laisser guider dans les numéros les plus ardus, que cette touche d'originalité et d'improvisation pouvait faire la différence entre un spectacle fantastique et un spectacle parfait.
Je respire, me concentre, et ne réfléchis plus, me laissant guider par mes seuls réflexes et sentiments. Je me lance dans un autre numéro.
Caché, j'envoie une première clé à travers une des vitres teintées. Instantanément, une volée de balles se fait entendre, et je réitère l'opération avec ma seconde clé. A nouveau, des armes automatiques sont mises à contribution, mais, cette fois, j'entends enfin le cliquetis que j'ai réussi à repérer au cours de mes escapades. Celui qui indique le rechargement d'une arme. C'est ma chance, alors je la saisis. Je saute enfin à travers une des fenêtres cassées et surprends le garde du corps dans sa manœuvre, il n'a pas le temps de répliquer, ne peut que constater et subir. Je fais abstraction de mon épaule gauche et lui envoie une volée de coups de pieds en plein visage. Il s'écroule. Autour de moi, il ne reste que trois personnes. Deux me sont inconnus et n'ont pas l'air hostiles. La troisième, elle... Je reconnais son visage, ses épaules carrées, son sourire carnassier.

- Alors c'est vrai, ils mentaient pas. Y a bien un gamin à capuche qu'essaye de me tuer.

Sa voix me fait l'effet d'un coup de poignard. C'est elle que j'entends dans mes pires cauchemars, donnant l'ultime avertissement à M. Haly avant que mes parents ne meurent.

- Je sais pas c'qui t'motive, gamin, mais tu f'rais mieux d'arrêter. J'ai mes renforts qui vont pas tarder à arriver, et, même si tu m'butes, crois-moi qu'mes potes te feront subir quelque chose de mille fois pire que la mort.
- J'suis pas là pour vous tuer.

Je m'avance. Il ne bouge pas. Ses épaules larges et carrées me dominent, et il est plus grand que moi, mais je continue d'avancer. Ses yeux sont noirs, noirs comme le mal qu'il n'hésite pas à répandre, comme l'enterrement de Papa et Maman, comme toute ma vie depuis ce qui s'est passé.

- Tu veux quoi alors ?

Je m'arrête à quelques centimètres.

- La Justice.

Mon poing fuse.

Je sens mes phalanges s'enfoncer dans la mâchoire dure et carrée de Zucco. Mon bras droit avance au maximum, frappant aussi bien qu'il pousse, mais je sens que la douleur de mon épaule me prive de ma puissance. Mes mouvements sont unilatéraux, prévisibles et faibles. Il en profite. Passé le choc du premier coup, mon adversaire me montre que la carrure de ses épaules n'est pas là que pour faire joli. Il réplique instantanément, je n'ai pas le temps d'esquiver et me retrouve à terre. Il a bien compris que mon épaule gauche est blessée, et il ne manque pas de la frapper. Poings, pieds. Ca brûle. Le feu traverse tout mon côté gauche, de mes reins jusqu'en haut de mon dos. Il continue. Il m'attrape, me bloque, son crâne vient s'écraser sur mon nez. J'entends un crac sonore. Nouvelle douleur. Quelque chose s'écoule, un liquide chaud, depuis mes narines jusque sur ma bouche. Encore du sang. Toujours du sang. Aussi rouge et écarlate que ma capuche.

- Pas si dang'reux qu'ça, l'gamin.

Il me balance sur la table qui se casse sous le choc. J'ai mal partout. Ma vision se trouble, mon souffle est couplé. J'ouvre péniblement les yeux et aperçois ce plafond blanc et ce ventilateur qui tourne, tourne toujours, sans s'arrêter. Mouvement continu, circulaire, mais parfait. Zucco s'approche, il a tué mes parents, et, maintenant, il s'apprête à me tuer, moi.
Qui suis-je, d'ailleurs, en vérité ?
J'ai été un acrobate, un fils. J'ai été l'espoir de mes parents, du cirque Haly.
Je suis un orphelin, un gamin, perdu. Quelqu'un qui, au lieu d'aller de l'avant et continuer sa vie, s'est lancé dans ces escapades nocturnes et stupides, cette vendetta personnelle et insensée. Un bébé incapable de voir la réalité des choses. Comment, moi, je peux espérer changer Gotham, cette ville, ces gens ? Tant d'autres ont essayé avant moi, tant d'autres qui se sont faits écraser.
Je ferme les yeux, noir absolu, intégral. Je me prépare à m'endormir et peut-être retrouver mes parents. C'est sans doute tout ce que je voulais, au final, la mort.
Pourtant, dans ce vide, quelque chose attire mon attention. Petite lueur dorée et tremblotante. Étincelle évanescente mais qui, pourtant, existe bel et bien. Je la reconnais, cette teinte ne me laisse aucun doute, c'est celle que je vois tous les matins au réveil et tous les soirs en m'endormant. Le bracelet de ma mère, sur ma table de chevet, à l'orphelinat. Je vois ces deux oiseaux qui s'entrecroisent, animal frêle mais si libre, si vif, si rapide.


Un simple surnom, ou un destin tout tracé.
Qu'est-ce que je recherche ? Que justice soit faite. Que le meurtrier de mes parents, des innocents, paye pour ses crimes. C'est tout ce que je demande. Et j'y suis, enfin, tout proche, si près du but. Je n'ai pas de prétention particulière, je ne me considère pas meilleur que les autres, mais j'ai l'intention d'employer mes armes, si maigres soient-elles, jusqu'à ce que mon objectif soit atteint.
J'ouvre les yeux, Zucco fanfaronne devant les deux autres, c'est ma chance. Je bouge, malgré la douleur qui tente de déchirer mon mental, malgré le feu qui cherche à incinérer ma détermination. Je me remets sur mes appuis, tiens bon sur mes jambes qui tremblent. Ma respiration lourde, saccadée, compliquée par mon nez brisé, rythme mes gestes. Comme ce ventilateur, au-dessus de nous, le mouvement est ma meilleure arme. Pas sur les côtés, changement de direction, je ne le quitte pas des yeux.

- T'en veux encore ? C'aurait pu être rapide, mais tu préfères apprécier la douleur, on dirait.

Je le laisse parler, ma salive et mes forces sont précieuses. Je dois les préserver, jusqu'à ce que je puisse les déverser toutes entières sur lui. Je regarde sa gestuelle, sa garde est basse, il me sous-estime. L'adrénaline, la haine, la rage et la vengeance, elles, rehaussent ma pensée. Je suis prêt. Quitte ou double.
Deux pas me suffisent, je saute sur le mur, utilise la pression pour rebondir et emploie l'énergie cinétique pour délivrer un coup de genou qui atterrit dans la mâchoire de Zucco. Ma force seule est peut-être moindre, mais ma vitesse, elle, est clairement mon atout. Il titube, recule, et j'enchaîne. Les poings sont l'instrument primaire de la rage, mais je préfère les garder pour ce qui va suivre, pour l'instant, mes jambes seules doivent faire le travail. Je calcule mes gestes comme dans un numéro acrobatique, compensant ma douleur par des appuis déterminés, ceux que l'on apprend à faire à force de cumuler courbatures et entorses. Zucco tombe par terre, et je me jette sur lui. Il se protège le visage de ses mains, mais je parviens à les écarter à coups de poing. Même mon bras gauche, parsemé d'éclats de verre et couvert de sang, se joint à la partie. La douleur que je ressens se transmet à mesure que je frappe, je lui partage ma haine, ma rage, ma souffrance.
Je repense à tout ce que j'ai vécu, tout ce qui m'a amené ici. Ce qui m'a poussé à le trouver, cet exutoire de ma peine. Le frapper me fait du bien, comme si ça me permet de calmer cette colère qui gronde en moi, de faire sortir cette tristesse et ces larmes qui ont trop longtemps saisi mon cœur. Mes phalanges pleuvent jusqu'à ce que, enfin, je sente une main se poser sur mon épaule. Elle me sort de ma torpeur, m'enlève de mon rêve barbare et plein de violence. Je réalise enfin ce que je fais, Zucco, par terre, le visage méconnaissable, et mes poings qui me font affreusement mal. Je regarde sans voir, écoute sans entendre.

- Arrête, jeune voltigeur, cela ne les ramènera pas que tu le tues, bien au contraire, tu te fais bien plus de mal que tu ne le penses, laisse-moi m'en occuper maintenant.

Je reconnais cette voix. Suite d'images floues et de sons incompréhensibles, je prends une clé qu'il me tend et me dirige inconsciemment vers la direction indiquée. Mes mains tremblent, mon corps souffre. Je titube, boite, mais parviens à utiliser mes dernières forces pour éviter de me faire repérer par les forces de police qui investissent les lieux. Les gyrophares m'aveuglent, les crissements de pneus m'assourdissent, mais je tiens bon. Enfin, je la trouve, cette voiture marron. J'ouvre la portière arrière, m'installe, pense à la refermer, et m'effondre.
Ma tête tourne, fouillis insensé d'images et pensées. Je suis incapable de réfléchir, incapable d'imaginer, incapable de me souvenir. Tout ce que je distingue, à travers tout cela, c'est Zucco, son visage, ce que j'en ai fait.


Robin, le garçon plein d'espoir et de couleur, le fils des Grayson Volants... Est-ce que c'est toujours moi ? J'essaye de regarder mes mains, écarlates, couvertes d'un sang qui n'est pas uniquement le mien. Couvertes du sang de l'homme qui a assassiné mes parents... Si je le tue, si je mets fin à ses jours... Alors je ne vaux pas mieux que lui, et ce que je tente de combattre, ce que je tente d'arrêter, je le deviendrai moi-même. Je ne peux pas me laisser faire ça, c'est impossible. Ce n'est pas ce qu'ils voudraient, Papa et Maman, et ce n'est pas ce que, moi, je veux.
Je ne suis pas un meurtrier, je ne suis pas un assassin.
Je suis Robin, alter ego qui espère et tente de véhiculer cet espoir.
Et je suis Dick Grayson, l'éternel fils acrobate, le légataire de l'héritage et la pensée de mes parents. Si je laisse cette partie de moi disparaître, alors il ne restera plus rien de ceux qui m'ont donné la vie, qui m'ont tout offert. Et je ne peux pas faire ça. Je n'en ai pas le droit.

Mes yeux se ferment, mon corps vacille.
Alors, malgré le vacarme alentour, malgré tout ce que je viens de vivre, malgré cet enchaînement de sentiments et d'émotions violentes, le jeune garçon qui est en moi, Richard Grayson, s'endort enfin.